Versos inconscientes

La soledad no es más que eso,

que las demás definiciones se las lleve el viento, 

en mis manos está la llave, 

esa que oxidada yace, 

la que se traba en la cerradura, 

pues los años la han torcido por añadidura. 

Y esa puerta trabada, 

por más fuerza que se le ejersa,

parece poner aun más resistencia, 

mientras ella sólo pide clemencia,

no es su culpa que los años la hayan 

olvidado en aquel diván. 

Un diván tapizado de soledad, 

no fue su elección, pero era su realidad

¿si la puerta no se abría,

que más esperaría?

nadie esperaría a que los años

pasaran como truenos. 

Para ingresar y sacarla,

de a poco sentía el olor de la amapola,

esa que parece ser infinita,

que no se marchita,

ni por uno, ni por dos, menos por tres, 

y mientras los árboles se ponían tristes. 

La llave maestra dejó de funcionar

asi ¿que por qué no me vienes a acabar? 

puedes ver  como mis palabras se están volviendo pesadas

y las rimas, in-rimadas, 

La soledad es sólo eso

que más puedo decir.